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„So kalt. So still. So einsam. So endlos leer.
Einzig der Weltraum ist in der Lage all diese Attribute in unanfechtbarer Perfektion in sich zu vereinen. Keiner anderen Umwelt fällt es so unglaublich leicht dir das Gefühl zu geben, verschwindend klein zu sein. Unbedeutend. Kleiner als ein Quark.“

Sanft strich der Pilot über die Amaturen in seinem Jägercockpit, eine unwirkliche Bewegung, der Arm steif und ungelenk gleich einer Puppe in einem Schaufenster.
Wie festgenagelt sass er aufrecht in seinem Pilotensitz, der Rücken starr und kaum in der Lage sich zu krümmen, trotz Liter über Liter von Aufputschmitteln und Aufbaupräparaten die jeden Tag der vergangenen zwei Wochen in seinen Leib gepumpt worden waren. Er hatte nicht selbst gehen können – Carmen musste ihn den ganzen Weg über von seiner Kabine in den Jäger stützen, hatte auf ihn eingeredet er möge noch ein paar Tage warten, ...vergeblich.

„Ich kann meinen Kopf drehen und die Arme bewegen – mehr braucht es nicht um einen Jäger zu fliegen.“
Wahrlich kein überzeugendes Veto gegen all ihre Einwände. Doch was hätte Sie tun sollen? Die Verweigerung ihrer Hilfe hätte dazu geführt das er notfalls auf allen Vieren aus seiner Kabine gekrochen wäre.

Die zwei Monate im Psycho-Rehabilitierungstank hatten den Körper des Kommandanten aufgeschwemmt, ausgebleicht, ruiniert.

„Steif wie eine Leiche noch vor zwei Wochen,“ – er klopfte sich mit ruckhaften Bewegungen auf die Brust, „ein paar Tage zum aufpushen – und schon hat das Universum mich wieder. Ob mich wohl jemand willkommen heissen wird?“
Der Kommandant grinste, wohl wissend das die meisten Piloten dies nicht tun würden. Den Umstand des fortwährenden Selbstgespräches nahm er währenddessen nichteinmal wahr, zuviele Monate währte sein Klinikaufenthalt um sich daran zu gewöhnen, zu ineffektiv war die Psycho-Reha-Behandlung um diese Gewohnheit auszulöschen.

Er hob die Hand um einige Kontrollschalter zu betätigen, von steifen Muskeln gepresst knirschte dabei sein Schultergelenk unter dem Pilotenanzug als würde man trockene Zweige zerbrechen.
„Wie klackernde Gelenke einer Marionette.“
Ein lautes Lachen erfüllte das Cockpit, seltsam verzerrt durch den Pilotenhelm unter dem es hervorbrach.

„Marionetten. Sind wir das nicht alle? Spielfiguren im grossen Spiel der Mächte, Konzerne, Möchtegernherrscher, Regierungen und der personifizierten Existenz.“
Sein Blick konzentrierte sich nach draussen. Alles so anders. So vertraut leer – doch irgendwie weitaus leerer als seine Erinnerung.

Alles hatte sich verändert. Das Universum nicht nur in stetiger Expansion, auch im stetigen Wandel durch menschliche Hände gefangen. Und gleichzeitig gierig geiferndes Monstrum, unser Handeln, unser Denken, unser Sein verschlingend.
Unser Tun bestimmend. Lenker und Gelenkter.

„Das Leben ist ein Paradoxon. Daran besteht kein Zweifel.“

Der Kommandant der Intelligenzija lächelte. Ein vertrautes Gefühl stieg in ihm auf.
Er fühlte sich irrelevant, fehl am Platze, unbedeutend. Seine Existenz war sinnlos, unbedeutend, eines von vielen Blättern im Wind.
Genau dieses Gefühl hatte ihm gefehlt.
Sicher, in der Klinik war er einsam gewesen. Fühlte sich verlassen. Wollte sterben um den schlechten Witz seiner Existenz zu beenden mit einer bedeutungslosen Pointe.
Doch einzig der Weltraum war in der Lage ihm den vollen Schub von Sehnsucht nach Entropie einzufahren.

Er leckte sich genussvoll über die Lippen. Endlich wieder fühlte er sich wie Fleisch gewordener Nihilismus. Auch wieder ein Paradoxon.
Das rauschende Gefühl sterben zu wollen gab ihm den Funken Energie den er brauchte um zu existieren.

„Alles fügt sich am Ende zu einem Ganzen. Am Anfang war das Feuer. Am Ende wird das Feuer sein.“

Amüsiert und verwirrt wertete der Kommandant die Signale seiner Scanner aus, überflog nebenbei aktuelle Intersatnachrichten.
„Wie gewandelt der Raum sich gestaltet. Wie sehr sich Machtgefüge doch in einem kurzen Jahr verschieben können. Um mein Klinikzimmer herum ist eine neue Welt entstanden. Ach was sage ich – ein neues Universum!
Ich gehöre nicht mehr hierher. Namen die einst wie Fausschläge in den Geist von Händlern hämmerten sind nun nichts weiter als Geschichten die man sich zu schal schmeckendem Bier erzählt, irgendwo in einer Spelunke im hintersten Winkel der Galaxis.“

Nemain lächelte grimmig.
„Ich bin ein Relikt aus vergangenen Zeiten. Nichts weiter als eine blutdurchströmte Ruine. Bedeutungslos werdet ihr sagen...
Wir werden sehen sage ich. Wir werden sehen...“

Was da draussen zwischen all den energieüberladenen Sonnen war schon wahrhaft von Bedeutung?