RPG

Carode.
Ich seh das Miras gern als den Typen unter den Systemen, der auf der guten Party mit den Händen in den Taschen in der Ecke steht.
Gladsheim? Der wurd nichtmal zur Party eingeladen.
In meiner Zeit hier im System hab ich den zerschossenen Dreckball selten angeflogen.
Von den Trigger-Happy Orbitalschützen mal abgesehen gabs da nie etwas zündendes.
Keine lohnenden Unterweltkontakte, die man pflegen müsste.
High-Tech war für die Industrie 'ne Sache die erst im Wörterbuch nachgelesen werden musste.
Keine Aufträge für die sich der weite Weg lohnt.
Vor ein paar Klicks, nach einem kurzen Gespräch auf dem Tieda, ist diese Lage gekippt.
'Willst du mich verarschen?'
Eine Aufrichtige und ernst gemeinte Frage an meinen Hehler.
Ne, wollte er nicht.
Also überbrücken wir die kleine Distanz Leerraum, und meine Echo Mirage hat zwei Military Grade Skimmer im Bauch, bis der traurige Dreckball Carode in Scannerreichweite kommt.

Leichentuch.
Ist immer mein erster Gedanke, wenn ich seh, wie die dichten Wolkenfelder des Planeten sich träge über dessen Himmel wälzen.
Auf der Brücke meldet jemand Orbitalfeuer, meine Gedanken klettern gerade ganz woanders, aber routiniert geb ich Befehle, die ich schon tausend mal gegeben hab.
Schiffstahl wird von der Hülle geschmolzen und gesprengt, die Nanofiberpanzerung hält das Kampfschiff zusammen, Selbstreparaturen laufen...
Same shit, different day.
Und wir treffen auf die Luftschichten Carodes.
Die Innocence-Klasse ist aerodynamisch.
War ein ganz wichtiges Kriterium für mich. Die meisten besseren Planeten haben großschifftaugliche Raumhäfen, so dass man, wenn man die Eier dafür hat, den Planeten direkt anfliegen kann.
Und ich würd Wahnsinnig werden, wenn ich mein Schiff jedes mal oben in den Klammern lassen müsste.
Oder Wahnsinniger? Your call.
Unsere Fracht ging zum Raumhafen von New America, übrigens.
Die beiden Kampfgleiter warteten brav in ihren Containern, aber ich stellte mir vor, dass sie ungeduldig knurren.
Ich wiederum, unterwegs über die Hangars zu meinem Kontakt, knurrte tatsächlich.
Trotz der dichten Wolken regnet es auf diesem Scheissplaneten nie.
Verfickt nochmal NIE!
Heute schon.
Zugegeben, gepanzerter Anzug, Helm weil ich die Luft hier nicht abkann, aber trotzdem.
Dass ich in dem Ding nicht rauchen kann, ist nur eine von vielen Sachen.
Im Zielhangar, endlich.
Eine Halle wie schon unzählige Male gesehen: unbeschriftete Container, absichtlich falsch beschriftete Kisten, Arbeiter, die deine Sprache nicht mehr sprechen, sobald sie mitkriegen, dass du Grenzschützer bist, der obligatorische finstere Kerl mit dem Pulsegewehr...
'Was war nochmal die Frequenz, Kenneth?'
Ich hab mir irgendwann mal die Mühe gemacht Crewman Parker's vornamen herauszufinden
Er gibt mir ein paar zahlen durch und ich schicke eine für Sicherheitsdienste völlig belanglose Textnachricht.
Bevor ich anfange hier in einer Kampfpanzerung dumm aufzufallen, sag ich lieber Bescheid, dass ich mit bestellter Ware hier bin.
Sind keine sicheren Zeiten grad.
Okay, das kann man schon eine ganze Weile sagen. Aber jetzt besonders.
Selbst in diesem autonomen, völlig uninteressanten und von Galaktischem geschehen unbetroffenen Sektor gehen sich die Leute an den Kragen.
Wird Dreck geworfen, wird mit der Keule nachgeholfen.
Ich kann schwer einschätzen, wann mein Gewissen sich mit genug Codein zudröhnt um mich meine Sache machen lassen zu können.
Wenn es dann wieder aufwacht, ist es nur umso angepisster.
Aber fuck it, in letzter Zeit schien sein persönlicher Apotheker gut drauf zu sein.
Waffenhandel war grad ganz mein Ding, Gewalt und Politik verlässliche Dauerkunden, wie sie gerade mal wieder bewiesen.
Der Affe im Anzug, der kurz nach der Nachricht den Hangar betrat ist mir egal. Ich schätze der wusste, für wen er arbeitet und was er damit anrichtet.
Vermutlich dachte er auch, dass es richtig so ist.
Wichtig für mich an seinem Erscheinen war nur:
Credits für mich, zwei Tötungsmaschinen für ihn.
Meine Leute kriegen Anweisung, die Skimmer auszuladen.
Deal.
Fertig.
Ich geh durch den Regen zurück, der gegen mein Visier hämmert, der mit großem Einsatz versucht das dumpfe Stechen in meinem Kopf unerträglich zu machen.
Hatter grad schlechte Karten.
In Momenten wie diesen denk ich mir dann nämlich:
Hier, Leute, ist noch mehr zu holen.